Евгений Шестаков. Избранное

С подачи Литера заинтересовался ЖЖ-творчеством Евгением Шестакова. О человеке ничего не знаю, но некоторые посты заслуживают увековечивания на нашем форуме. Парень жжот.

Евгению Васильеву с воинскими почестями отпустили на волю. Знаменитая фигурантка и поэтесса откликнулась на свое освобождение стихами.

На землю пали кандалы
И в ножны ствол убрал палач.
Я вышла из холодной мглы,
Оставив за спиною плач.

Сильнее стала, чем была.
Мудрее стану, чем сейчас.
Добрее. Я ведь не сдала
Тебя, мой жирный пидaрас.

Из-за сокращений в МВД полиция перестанет охранять музей Эрмитаж в Санкт-Петербурге с 1 ноября
(Лента.ру).

Статуи сразу нахуй. Тут Газель нужна и погрузчик, да еще поди целую довези, она без рук норма, без рук без ног без башки — это не Венера, а тень от хера, ни вынуть, ни почесать. Берем картины, только на «о», Караваджо, Леонардо, Пикассо, там, Матвиенко. И хватит. Главное — монеты, треть экспонатов, лопатой в багажник, совком в карман — внукам внуков хватит икрой пердеть.

Стоять! Помнить. Как вбежим, там старикашка под ноги сразу кинется седой такой очкотряс — не трогать! Это Пиотровский. Очки снять, туфли к полу жвачкой прилепить, пусть орет, все равно грубее «сударь» xуй чего скажет.

Пы.сы. Вот это кресло кто найдет — плачу косую грин сразу.

Друзья!

Как же вы заеба Позвольте объяснить, почему я отдыхаю на такой дорогой яхте. Дело в том, что люди делятся на две очень неравных части. Тех, кто читает Бродского и на трехмачтовом судне бороздит море, и тех, кто подтирается Нищебродским, сидя на больничном судне в шестиместной палате. Вас волнует, откуда у меня 28 миллионов рублей в неделю за аренду яхты. А меня не волнует, 140 вас миллионов или вдруг уже 28. Вынужден напомнить вам одну вещь. Если у вас есть хозяин, который делает с вами что хочет, его собака будет делать вам на ноги, когда хочет.

Здравствуйте, я Сергей Рахманинов. Я ̶живу нахожусь в США, штат Нью-Йорк. Не в моих правилах называть человека идиотом, даже если он действительно идиот, как в случае г-на Мединского. Поэтому, опуская эмоции, хочу предупредить этого и подобных ему гробокопов, добывающих культурные ценности на кладбищах, что я свое отъездил и никуда более не собираюсь. Полагаю, для России будет куда больше пользы, если г-на Мединского развеют где-нибудь над Москвой.

Мой старый друг и пациент Сережа Лукьяненко был процитирован недавно газетой "Известия". "Если мы не введем православный шариат, то наши дети будут жить по исламскому".

По профессии Сережа писатель, ремесло его состоит в поедании, переработке и повторной выдаче западных литературных продуктов. С этой задачей он справляется если не хорошо, то много, на его книгах выросло целое поколение простых и очень простых людей. Как всякий значимый деятель культуры, Сережа находится на острие общественных проблем, которое в его случае довольно быстро дошло до мозга и немножко его убило. Поэтому я, его лечащий врач, отношусь к нему больше как к организму, чем к личности. Сережа не хочет никому зла. Он хочет всем своего добра. Мычать, давать приплод, ходить в плуге и нести яйца - эти вечные ценности несложного общества Сережа разделяет как никто другой. В старину на Руси деревенским дурачкам часто доверяли пасти стада. Своим творчеством и упорством Сережа заслужил этот пост. И надо понимать, что пастух над кем-то без пастуха над собой существовать не может. Кто-то тоже должен его пасти. Будь то священник или хотя бы опер.

Еще раз.

У власти есть традиция. Каждый год нам колют в вену 9 мая. Не для того, чтобы помнили. А потому, что лишь на таких уколах власть и держится. У меня тоже традиция. Я ставлю этот текст, который написал 7 лет назад.

Победа, победа... Два людоеда подрались тысячу лет назад. И два твоих прадеда, два моих деда, теряя руки, из ада в ад, теряя ноги, по Смоленской дороге по старой топали на восход, потом обратно. "... и славы ратной достигли, как грится, не посрамили! Да здравствует этот... бля... во всем мире... солоночку передайте! А вы, в платочках, тишей рыдайте. В стороночке и не группой. А вы, грудастые, идите рожайте. И постарайтесь крупных. Чтоб сразу в гвардию. Чтоб леопардию, в смысле, тигру вражьему руками башню бы отрывали... ик! хули вы передали? это перечница..."

А копеечница - это бабка, ждущая, когда выпьют. Давно откричала болотной выпью, отплакала, невернувшихся схоронила, на стенке фото братской могилой четыре штуки, были бы внуки, они б спросили, бабушка, кто вот эти четыле...

"Это Иван. Почасту был пьян, ходил враскоряку, сидел за драку, с Галей жил по второму браку, их в атаку горстку оставшуюся подняли, я письмо читала у Гали, сам писал, да послал не сам, дырка красная, девять грамм.

А это Федор. Федя мой. Помню, пару ведер несу домой, а он маленький, дайте, маменька, помогу, а сам ростом с мою ногу, тяжело, а все-ж таки ни гу-гу, несет, в сорок третьем, под новый год, шальным снарядом, с окопом рядом, говорят, ходил за водой с канистрой, тишина была, и вдруг выстрел.

А это Андрей. Все морей хотел повидать да чаек, да в танкисты послал начальник, да в танкистах не ездят долго, не "волга", до госпиталя дожил, на столе прям руки ему сложил хирург, Бранденбург, в самом уже конце, а я только что об отце такую же получила, выла.

А это Степан. Первый мой и последний. Буду, говорит, дед столетний, я те, бабке, вдую ишо на старческий посошок, сыновей народим мешок и дочек полный кулечек, ты давай-ка спрячь свой платочек, живы мы и целы пока, четыре жилистых мужика, батя с сынами, не беги с нами, не смеши знамя, не плачь, любаня моя, не плачь, мы вернемся все, будет черный грач ходить по вспаханной полосе, и четыре шапки будут висеть, мы вернемся все, по ночной росе, поплачь, любаня моя, поплачь, и гляди на нас, здесь мы все в анфас, Иван, Федор, Андрей, Степан, налей за нас которому, кто не пьян..."

«Интеллигенция, согласно учению Маркса-Ленина, – прослойка. В Минлаге прослойка эта была толще, чем в других лагерях, попадали сюда и учёные мирового класса. Юлик рассказывал, что на пятом лагпункте он слышал отрывок спора, который вели два почтенных старца, пронося мимо него носилки с мусором:
– Но это же был паллиатив, согласитесь!
В одном из спорящих он узнал знаменитого египтолога Коростовцева»
(В. Фрид, Записки лагерного придурка).

Не я один, наверно, обратил внимание на то, чего не договаривает Путин. А он не договаривает двух матерных слов - "нахуй" и "бля". Сейчас этого почти не видно, раньше больше в глаза бросалось. Российское гопничество, употребляя эти слова-паразиты как знаки препинания, часто сокращает их до "на" и "бль". Путин сокращает их еще больше, до едва различимых "н" и "б". Причем, на мой взгляд, делает это несколько по-интеллигентски, искусственно. Приблатненно. И далеко не во всякой аудитории. Видимо когда-то давно, став вдруг главным гэбэшником страны, а через две чашки чая - Главкомом и Президентом, он приноравливался к обстоятельствам. Генералы сплошь бывают очень грубые существа. Их ведь сто лет уже не учат танцевать мазурку. А учат обкладывать хуями все живое в радиусе действия хайла. Путин встраивался, мимикрировал. Сейчас это ему почти не нужно. Его дед был знатным поваром, которому приходилось готовить для Ленина и Сталина. Это все, что есть у Путина от аристократа. Он - среднее арифметическое. Ленинградскый питерскый советский наш, бля, всем понятный пацан. Плоть от плоти народа. Крайняя. На самом верху.

Он, кстати, уже давно купил больницу в Израиле. На всякий случай...

Странно, что меня это не удивило.

Извини, до Шария не дорос.

Это точно. И не дорастёшь.