И пальцы просятся к перу.... О поэтах и всякой поэзии.

Андрей Орлов. Орлуша

Поговори со мной, антисемит!
Не отводи презрительного глаза.
Теперь, когда лежит в руинах Газа
И всердце раной ненависть саднит.
Сейчас поговори со мной, сейчас,
Когда дрожат от взрывов катакомбы,
Куда зарылся твой дружок ХАМАС,
Хоть знает, что и там достанут бомбы.

Поговори со мной, антисемит,
О мной убитых детях Палестины,
Умножь на сто ужасные картины,
Дай посмотреть на разрушенья вид.
Скажи, что «так нельзя и так нельзя»,
Но так как я – «нельзя, конечно, больше»,
Ведь мой еврей сгореть бы мог и в Польше,
А тут – ребёнка свежая слеза!

Поговори со мной, антисемит!
Про мой зловещий заговор всемирный,
Про то, что я живу довольно жирно
И на иврите сын мой говорит.
Поговори про то, что мой народ
Коварно рушит мирные тоннели,
Где мирно дети мирные засели,
А про шахидов пропаганда врёт.

Поговори со мной, антисемит!
Не прячь топор бердичевский за спину,
Задай вопрос одесскому раввину,
За что он был погромщиком убит.
У преступлений есть свой прайс и кост.
Спроси меня, мне твой вопрос привычен:
Ну сколько можно ныть про Холокост,
Тем более, что он – преувеличен?

Поговори со мной, антисемит!
На языках тех стран, что я оставил,
Где жили Гитлер, Хорти, Ленин, Сталин,
Где я, как раньше, называюсь «прекрасный человек».
Скажи мне: «Да ведь это же – любя!
Мы с вами на соседних нарах спали!»
Вы, выдавив евреев из себя,
Уверены: они Христа распяли!

Поговори со мной, антисемит!
Сравни меня с фашистом и убийцей.
Пусть слово Греты Тунберг прозвенит:
- К ответу сиониста-кровопийцу!
Ведь после отключения воды
С убийцы на рассвете взятки гладки.
Там – палестинцы плачут без еды,
А вы нам – про заложников, ребятки?

Поговори со мной, антисемит!
Ты думаешь, что мне ответить нечем?
В сердцах и венах наш ответ гремит:
Мы не пойдём опять покорно в печи!
Пусть под ногой врага земля горит,
Пускай о мире все мечты наивны,
Я не хочу с тобою говорить.
Мне даже мысли о тебе противны.

Не говори со мной, антисемит!

[quote="Литер, post: 1605223, member: 26"]Андрей Орлов. Орлуша

Я не хочу с тобою говорить.
Мне даже мысли о тебе противны.

Не говори со мной, антисемит![/quote]

Спасибо Литер за публикацию , замечательное стихотворение и всё правда

Добавлю немного украинской поэзии.

Домінік Арфіст

ПОЕМА ВІЙНИ
1
на майдані коло церкви
не встигають класти жертви
ні прощати – ні прощатись
по земельці шрам хрещатий
не затягнеться віками…
… не мовчіть так страшно, мамо…

2
коли були ми на війні –
на самім дні
одні були ми на війні
одним одні
пісні співали ми з Іванком
у караулі перед ранком…
як сонце вѝсіло на сливі –
були щасливі…
…куди вертатися… куди?
шляхами мертвої води…
… а мама дивиться у піч –
а звідти ніч…
і глечик б’ється з молоком
і виє пес поза садком…
я раною тим раннім ранком
горю… обпечений Іванком…

3
є речі які не вкладаються в рими…
коли ми нездарні… незрячі… незримі…
коли неможливо нічого назвати…
коли ми підвали… льоди… каземати…

віє… виє зима…
А̀рес готує тризну…
Часу більше нема –
рятувати Отчизну
час… немає казок
міфи інакші стали –
лоба – під образок
руки – на холод сталі…
го̀лови до небес –
там не лише ракети –
бачиш Північний хрест?
він тебе бачить дѐ ти…

4
війна до неба
до дна війна
води не треба
ані зерна
війні… лиш крові
гарячих тіл
немає в мові
належних слів
війну прокля̀сти
прокласти путь
як в море впасти
в священну лють
тверезо… твердо
(твердиня – дім)
а милосердя? –
його не ждім…

5
кривавий легіон
адептів сатани
є хаосу закон?
є правила війни?
хребти жилих домів
живих людей хребти
завісами димів
до дихання брести
до голосу… до сліз…
до жертви за життя…
у звалищах валіз
надія вороття…

6
о втомлені серцем… випиті душею…
вдовиними пасмами обтерті
струдженими плакальницями оплакані
йдете без огляду в країну-без-вороття
на сині поля віковічного спокою…
книги мертвих розкопані археологами
книги живих написані небесами…
ми ховаємо себе у пірамідах міст
і міжбудинковий протяг співає нам колискову…

7
у війни не шукай вини
у війни не питай ціни
це твоя і моя вина
це твоя і моя ціна
війна – віялом
війна – валом
усіх розвіяла
розкида̀ла
все розтоптала
у порох днів
смертельні жала
змії-війні
ніхто не вирвав
не розтоптав
з шеолу – з прірви
ваал повстав…

8
ой війна-війна
з кожного вікна
а моя ціна
на лаві – труна

ой війна-війна
хата земляна
біль-самотина
туга кам’яна

ой війна-війна
рання сивина
по світах луна:
це моя вина…

ой війна-війна
я наллю вина
у журбу без дна
у любов без дна…

9
покажи-покажи мені, Господи,
незбагненні Твої наміри
розкажи-розкажи мені, Господи,
про бараки встелені нарами
про розі́п’яті душі мороком
про тіла волочені волоком
про межу коли біль кінчається
коли людськість лицем розчавленим
сліпо тичеться в смерть… і чарами
потойбіччя вінчає чаяне…
слово в горлі застигло каменем – ми тиняємося незваними
і незнаними – до пори… слово вирветься догори…
і повернеться до початку… і не треба буде кричати
клекотіти жерлом вулкану в серці дивної дітвори
… я в порядку, Боже, в порядку…

10
все списали війна і пошесть
вчусь ховатися від юрби
не рятує ні честь ні почесть
на горбі незбутні торби –
всі борги назбирані всує
всі гроби з іменами й без
час беззахисними ласує…
більше Бог не дає чудес
посилає людей і тексти
закільцьовує всі кути
по мостах містерій провести
в місто де монастир пустий
для покликаних – безтілесних
розставляє проводирів…
і злітає поверх голів
шепотіння дітей небесних…
…місяць дивиться у фіранку
і вплітається у шиття
інсомнії… четверта ранку…
я придумую сенс життя…

11
на цей хаос – є лише логос…
голос… попросту голосіння…
не ховає нічна відлога
і немає катам спасіння
і розкаяння… до Голгофи
де розі̀пнуть слова і строфи
ще душа долетить крізь зраду…
і попросить не суду – саду…
і вода омиє минуле –
остогидле… стидне… поснуле…
заворожить сивими снами
і молитва голосом мами
полетить з високого неба
і як струни випнуться ребра
берегами страсно̀го моря…

12
від людини залишаються дати…
від людини залишаються діти…
обирає кожен – ридати
чи ридаючи радіти… радіти…
народ народжується у дихáнні дхарми
у подиху відмоленої карми
ковтаючи іржу чужих оков…
я знаю, Боже, виживе любов…

Домінік Арфіст
CHANSON D'HIVER
на краю свідомості… невагомості…
на межі останньої митниці
я притулений до бездомності
дожиття що висить на ниточці…
і пливе ріка наговорена
на віки вперед – до безмовності
і життя – безмежне повторення
мантри все тієї ж бездомності…
на межі осілості… де змертвіли всі
на краю останнього подиху
сива осінь запахом цвілості
криє купи літнього мотлоху…
і збиратися – забиратися
стало пізно – шляхи розмилися
тільки й волі – не озиратися
де зимові скрегочуть милиці…
де зимове білило вилите
на сліди кольорові пам’яті –
і не відати… і не видіти…
йти й не падати… йти й не падати…

Anatoliy Anatoliy

Дивне, незмінне, смертне і вічне:
хмари, вітри, дерева,
світ в обладунках середньовічних,
люта гроза свинцева.
Біламолитва, чорна утома
котяться срібним небом.
Коротко: «Мила, що там удома?»
«В нас все гаразд. А в тебе?»
В мене, як завжди, гарно до млості
сніг розквіта барвінком.
Бог тільки кличе часто у гості
кличним чомусь відмінком…

Юр Іздрик

перед лицем твоїм господи наче перед дзеркалом
(щось ти схуд змарнів і погляд порожній)
а я тут невдало останній сірник черкнув –
променіти прометеєм дано не кожному

перед лицем твоїм господи трохи навіть лячно –
он пори ока які! та й епітелій мертвіє..
а попри все – прикинь! – я тобі щиро вдячний
за все що ще можу що знаю й умію

перед лицем твоїм господи як перед собою
і не збрешеш по-людськи та і не злукавиш
коли тебе нема – я із собою в двобої
коли повертаєшся – п'ємо разом каву

перед лицем твоїм господи як перед ликом світла –
то воно є в то кудись зникає
не дай же ж боже щоби воно цілком зникло
іншої лампочки в нас просто тупо немає

Поэтические переводы это, нсомненно, тоже поэзия. Когда-то я сделал подборку десяти переводов монолога Гамлета на украинский.

https://docs.google.com/document/d/...N3ETE3AfiZ42whyCWutvtSazUOu62U-wNfCUnMera/pub

Орлуша : «Поговори со мной, антисемит!
Не отводи презрительного глаза.
Теперь, когда лежит в руинах Газа»
Не понятно,что это? Брат семит, хочет поговорить с братом семитом ? И почему он обращается на русском языке? О чем шумите вы, клеветники России?

В те годы дальние, глухие,
В сердцах царили сон и мгла:
Победоносцев над Россией
Простер совиные крыла,
И не было ни дня, ни ночи
А только – тень огромных крыл;
Он дивным кругом очертил
Россию, заглянув ей в очи
Стеклянным взором колдуна;
Под умный говор сказки чудной
Уснуть красавице не трудно, -
И затуманилась она,
Заспав надежды, думы, страсти...
Но и под игом темных чар
Ланиты красил ей загар:
И у волшебника во власти
Она казалась полной сил,
Которые рукой железной
Зажаты в узел бесполезный...
Колдун одной рукой кадил,
И струйкой синей и кудрявой
Курился росный ладан... Но -
Он клал другой рукой костлявой
Живые души под сукно.

Возмездие
Блок

«Мастера задержали и, разумеется, посадят лет на восемь (минимум). В сумасшедшем доме он уже, кстати, был.

Когда же это всё закончится. Проклятое место»

В Москве задержан Слава Малахов (Валаар Моргулис, Дореволюцiонный Совѣтчикъ), один из самых глубоких и талантливых русских поэтов и прозаиков не только нашего времени, но вообще всех времён.

Почитайте его «Евангелие от руки» и цикл рассказов «Голое солнце», чтобы понять, какого масштаба этот поэт.

На Малахова завели уголовное дело о повторной «дискредитации» армии (часть 1 статьи 280.3 УК), сообщила «ОВД-Инфо» его адвокат Татьяна Соломина.

Днем 31 января сотрудники полиции пришли с обыском в квартиру в Москве, где находился Малахов. При обыске изъяли телефон, роутер, ноутбук и внешний диск, после чего поэта доставили в отделение полиции.

По словам адвоката, Малахова задержали на 48 часов до суда по избранию меры пресечения. Поводом для уголовного преследования поэта стал антивоенный пост в его телеграм-канале, опубликованный в сентябре 2023 года.

В августе 2023 года Малахова оштрафовали на 30 тысяч рублей по статье о дискредитации армии (часть 1 статьи 20.3.3 КоАП) из-за публикаций во «ВКонтакте». Тогда поэта задержали и принудительно доставили в психиатрическую больницу. Там его продержали три недели, привязывая к кровати и заставляя принимать неизвестные медикаменты.

Вот его стихотворение:

«На окраине Долгопрудного
В 23-00 по Москве
Мне сломали ребро сотрудники
Подмосковного центра "Э"

Всё глазами меня буравили.
"Э", сказали, "есть папироса?"
Я так понял - они представились,
а затем перешли к допросу.

Папиросы не обнаружено.
Враг я, значит, или не враг?
Получил по роже заслуженно
или выхватил просто так?

Вот за этими размышлениями
пока шёл ночную сквозь тишь
меня приняли за мошенника
опера спецотряда "СЛЫШ".

Эти били с искрой и злобою.
Парни явно ходили в зал.
Главным был майор из особого
отделения "ЧЁСКАЗАЛ"

Я кричал про права гражданские,
но мне сделалось не до игр,
как вошёл с бутылкой шампанского
капитан полка "ТЫЧОПИДР".

Помню, как началось дознание.
Помню, как держусь за живот.
А потом прихожу в сознание
В поликлинике "ЗАЖИВЁТ".

Вижу белую кардиограммы нить
и попытки дефибрилляции...
В моей смерти прошу, если что, винить
Российскую Федерацию»
Сергей Куропов

Цитата в заголовке - П.П.

«Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет - то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи -
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья.
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве новые встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?

Будь женой или мужем, сестрой или братом,
Акушеркой, художником, нянькой, врачом,
Отдавай - и, дрожа, не тянись за возвратом.
Все сердца открываются этим ключом.

Есть ещё острова одиночества мысли.
Будь умён и не бойся на них отдыхать.
Там обрывы над тёмной водою нависли -
Можешь думать... и камешки в воду бросать...

А вопросы... Вопросы не знают ответа -
Налетят, разожгут и умчатся, как корь.


Соломон нам оставил два мудрых совета:
Убегай от тоски и с глупцами не спорь»

Саша Чёрный, 1910

И ещё из украинской поэзии.
П. Тычина.
І Бєлий, і Блок, і Єсенін, і Клюєв:
Росіє, Росіє, Росіє моя!..
...Стоїть сторозтерзаний Київ,
і двісті розіп'ятий я.

Там скрізь уже: сонце! — співають: Месія! —
Тумани, долини, болотяна путь...
Воздвигне Вкраїна свойого Мойсея,—
не може ж так буть!

Не може ж так буть, о, я чую, я знаю.
Під регіт і бурю, під грім од повстань,
од всіх своїх нервів у степ посилаю —
поете, устань!

Чорнозем підвівся і дивиться в вічі,
і кривить обличчя в кривавий свій сміх.
Поете, любити свій край не є злочин,
коли це для всіх!

Куда ты, тройка, мчишься, куда ты держишь путь?
Ямщик опять нажрался водки, или просто лег вздремнуть,
Колеса сдадены в музей, музей весь вынесли вон,
В каждом доме раздается то ли песня, то ли стон,
Как предсказано святыми все висит на волоске,
Я гляжу на это дело в древнерусской тоске…

На поле древней битвы нет ни копий, ни костей,
Они пошли на сувениры для туристов и гостей,
Добрыня плюнул на Россию и в Милане чинит газ,
Алеша, даром что Попович, продал весь иконостас.
Один Илья пугает девок, скача в одном носке,
И я гляжу на это дело в древнерусской тоске…

У Ярославны дело плохо, ей некогда рыдать,
Она в конторе с пол-седьмого, у ней брифинг ровно в пять,
А все бояре на Тойотах издают PlayBoy и Vogue,
Продав леса и нефть на запад, СС20 – на восток.
Князь Владимир, чертыхаясь, рулит в море на доске,
Я гляжу на это дело в древнерусской тоске…

У стен монастыря опять большой переполох,
По мелкой речке к ним приплыл четырнадцатирукий бог.
Монахи с матом машут кольями, бегут его спасти,
А бог глядит, что дело плохо, и кричит: «Пусти, пусти!»,
Настоятель в женском платье так и скачет на песке,
Я гляжу на это дело в древнерусской тоске…

А над удолбанной Москвою в небо лезут леса,
Турки строят муляжи Святой Руси за полчаса,
А у хранителей святыни палец пляшет на курке,
Знак червонца проступает вместо лика на доске,
Харе кришна ходят строем по Арбату и Тверской,
Я боюсь, что сыт по горло древнерусской тоской…

БОРИС ГРЕБЕНЩИКОВ

Киевский поэт Леонид Киселев 1946–1968 (да, всего 22 года). Писал на русском и на украинском.

Я позабуду все обиды,
И вдруг напомнят песню мне
На милом и полузабытом,
На украинском языке.
И в комнате, где, как батоны,
Чужие лица без конца,
Взорвутся черные бутоны —
Окаменевшие сердца.
Я постою у края бездны
И вдруг пойму, сломясь в тоске,
Что всё на свете — только песня
На украинском языке.
1963
***
Рассказывают, что Осип Мандельштам умер
В лагере на помойке, подбирая объедки.

Поэту невозможно умереть
В больнице или дома на постели.
И даже на Кавказе на дуэли
Поэту невозможно умереть.

Поэту невозможно умереть
В концлагере, в тюремном гулком страхе,
И даже в липких судорогах плахи
Поэту невозможно умереть.

Поэты умирают в небесах.
Высокая их плоть не знает тленья.
Звездой падучей, огненным знаменьем
Поэты умирают в небесах.

Поэты умирают в небесах.
И я шепчу разбитыми губами:
Не верьте слухам, жил в помойной яме,
А умер, как поэты, в небесах.

***
Рано ще, рано.
Ще і мати не вставали
І до мене не гукали:
Вставай, сину!
Ще і батько не вставали
І до мене не гукали:
Ходім, хлопче!
Рано ще, рано.
Ще Марія не вставала
І до мене не гукала:
Вставай, Йванку!
Старшина ще не вставав
І до мене не гукав:
Кроком руш!
Рано ще, рано.
Ще і донька не вставала
І до мене не гукала:
Вставай, тату!
Ще й онук мій не вставав
І до мене не гукав:
Ходім, діду!
Рано ще, ой, рано.
1968

А как замучали навального, ужас , зверьё.

там не армия , а сборище садистов

Пенсионеры

Сидят на дачах старенькие ВОХРы
И щурятся на солнце сквозь очки.
Послушаешь про них — так прямо волки,
А поглядишь — так ангелы почти.

Их добрые глаза — как два болотца —
Застенчиво мерцают из глазниц,
В них нет желанья с кем-нибудь бороться,
В них нет мечты кого-нибудь казнить.

Они не мстят, не злятся, не стращают,
Не обещают взять нас в оборот, —
Они великодушно нам прощают
Все камни в их увядший огород.

Да, был грешок… Такое было время…
И Сталин виноват, чего уж там!..
Да, многих жаль… И жаль того еврея,
Который оказался Мандельштам…

Послушать их — и сам начнешь стыдиться
За слов своих и мыслей прежний сор:
Нельзя во всех грехах винить статиста,
Коль был еще и главный режиссер.

…Но вдруг в глазу, сощуренном нестрого,
Слезящемся прозрачной милотой,
Сверкнет зрачок, опасный как острога.
Осмысленный. Жестокий. Молодой.

И в воздухе пахнет козлом и серой,
И загустеет магмою озон,
И радуга над речкой станет серой,
Как серые шлагбаумы у зон.

Собьются в кучу женщины и дети.
Завоют псы. Осыплются сады.
И жизнь на миг замрет на белом свете
От острого предчувствия беды.

По всей Руси — от Лены и до Волги —
Прокатятся подземные толчки…

…Сидят на дачах старенькие ВОХРы
И щурятся на солнце сквозь очки…
Леонид Филатов. 1987 г.

https://kiev-necropol.narod.ru/KiselevLV.html

Вы из какого места Украины?

Из Киева.